Уставшие
Снова шрамы и раны средь пашен полей,
В небе птицы стальные, нет стаек стрижей...
Всюду люди озябшие ищут ночлег–
топчут ноги уставшие мятево-снег.
Стал привычен для них балаклавы убор,
Не забрало ещё, но почти что забор,
Чтоб не видели лица при этом и том,
Чтоб никто не узнал ни сейчас , ни потом.
Что случилось вдруг с миром ? Лишь взрывы вокруг.
Или это случилось по плану, не вдруг?
И гадаем об этом пять лет, три зимы,
Но не видим ответа уставшие мы...
Буриме
