Уставшие

Снова шрамы и раны средь пашен полей,

В небе птицы стальные, нет стаек стрижей...

Всюду люди озябшие ищут ночлег–

топчут ноги уставшие мятево-снег.

 

Стал привычен для них балаклавы убор,

Не забрало ещё, но почти что забор,

Чтоб не видели лица при этом и том,

Чтоб никто не узнал ни сейчас , ни потом.

 

Что случилось вдруг с миром ? Лишь взрывы вокруг.

Или это случилось по плану, не вдруг?

И гадаем об этом пять лет, три зимы,

Но не видим ответа уставшие мы...

 

 

Буриме