Мимо

Ты ставишь на то, что тебе повезло:

есть прочная лодка, а в лодке - весло,

река с затонувшими в ней облаками

и верный маяк с золотыми руками.

 

Стихи твои - это прогулки на ощупь,

где в тесном проулке мерещится площадь,

и каждая строчка - щегол-оригами

в небе, распластанном под ногами.

 

Крылья твои белы, точно снег,

а ветер, берущий долгий разбег

с крыши дома, где первый - лишний,

на этих крыльях рисует и пишет.

 

Ты знаешь, что значат добро и зло,

когда растворится кривое стекло

в молитве сводящих с ума синих глаз

той, что танцует в последний раз.

 

Ты станешь пророком на пустыре,

выросшем в тихом прозрачном дворе,

с мелкой поправкой на боль и печаль,

на пустыре, что горчит как миндаль.

 

И будешь талдычить про душу и свет,

про веру, которой в помине нет,

про звездный огонь, не погашенный снами,

про то, что осталось от нас или с нами.

 

И от рожденья голодные люди

станут таскать свое счастье на блюде,

будто распухшую непомерно

голову пьяного Олоферна.

 

Ставку поднимешь ты неумолимо,

только, приятель, все это мимо:

мимо крестов и немых колоколен,

мимо холстов с недописанным морем,

 

мимо толпы, исходящей слюною,

мимо того, что мы стали виною...

И дождь распишется неуклюже

на лицах, похожих на черные лужи.

 

 

декабрь 2022г.