Открытое окно. Мерцает свет
Луны холодной. Лёгкий ветерок
Чуть шторку теребит.От сигарет
По комнате расходится дымок.

Горит свеча на письменном столе,
Исписана и скомкана бумага.
Играет нервно мышца на скуле,
Терзает душу творческий бродяга.

Душа его, от света вдалеке,
Закрылась... заперлась на томные засовы,
Сама себя, лишь греясь в огоньке
Свечи, сковала намертво в железные оковы.

И жизнь ушла... оставив только след
Давно забытой всеми красоты...
Вокруг него лишь тусклый... серый цвет
Минора грустного и мира темноты.

Рукой дрожащей, еле сжав перо,
Ложатся на бумагу понемногу
все чувства, что для вас игрой
Казались жалкой и убогой.

От фальши, лести и от гнусной лжи,
От зла, от зависти и множества пороков,
От мерзкого, противного ханжи...
Свободен стал... и чувственные строки,

Рождаемые с болью, средь ночей
Его душа его руками пишет,
Расплавив кучу восковых свечей,
С надеждой, что её услышат.