Я стихи не пишу, не рожаю,
По ночам от тоски не мечу,
Как мозаику их собираю
Из разбитых иллюзий и чувств.

С педантичностью физика, с толком,
Расплавляя кусочки души,
Кропотливо я клею осколки,
Создавая из них витражи.

И взглянув на себя в преломленьи
Через этот дешевый hand-made,
Я кайфую как муха в варенье,
Излечите меня, мистер Фрейд!

Излечите меня от соблазна
Прорываться подобно свищу,
Наглотавшись пилюлей сарказма
Я себе за себя отомщу!

Из-за пазухи камешки выну,
Разбросаю в сердцах под окном!
А, спустя, соберу поостынув
И над новым склонюсь полотном...