Синий. Продолжение

Прости мне мой синий цвет, говорит Шагал,

и кормит с руки сизую тень дерев,

и сизая тень становится синей, ага, ага,

ложится тихо под ноги, присмирев.

Прости мне мой синий, синий, мой синий цвет,

синих утрат и синих-синих надежд,

так птичий голос у Бога что-то просил в листве,

но тот молчал, вечерние кроны ветром одев.

Свой птичий извод ощущая дрожаньем пера,

каждого пёрышка, трепещущего на ветру,

душе голосами птичьими обмирать,

всеми, что в ней каждый в свой срок умрут.

И кто-то шепчет, как ветер: молчи, смотри,

как спасительна великая пустота…

На старой скамейке похожий на тень старик

водит робко рукой, будто гладит кота.