Лучше сбоку припёком. Признаюсь: боюсь визави...

х х х

 

Лучше сбоку припёком. Признаюсь: боюсь визави.

Что-то ёжится в нас, будто вышли к заброшенной даче...

Гордо гривой тряхнёт, не прощающий зрячей любви,

И сама не прощу.

И сама не умею иначе.

И сама отвернусь, завернусь в кутерьму сентября,

И мои для других заколочены двери и ставни.

Этот грустный сезон, волоски на кустах серебря,

Называется память о ситцевом смехе недавнем...

Не входите. Не надо. Всё ноет, скрипит и дрожит.

Только пыль встрепенётся в нечаянном конусе света.

И осядет опять.

Полумраком своим дорожит,

Запустением – дышит гнилая часовенка лета.

Нам же не прочихаться потом...

 

Но сегодня – чихать!

Заходите скорее!

Но стоит ли? Будет как дома:

Паутинку вертеть, пожелтевшую книгу читать,

И вибрацией нервов тянуться к листку молодому...

Лучше так постоять...

Побродить до пристойных восьми,

Не вглядевшись в лицо затемнённого полуотцовства...

...Да чего Вы боитесь!

Да господи, чёрт Вас возьми,

Ваша сила, маэстро, отнюдь не в эффектных концовках.

Наша близость и так – это духосмесительный грех.

И прерывистый пульс –

телеграфным пунктиром по коже:

Так побочные дети, провинция, ветер прорех,

Объявляются вдруг,

и до бешенства – здрасте – похожи!

До свиданья.

До завтра.

Не выдержу третьего дня!

И второго.

И часа.

Входите, я, кажется, рада.

Но прощайте.

Прошу: отведите глаза от меня!

Не дуэт, а дуэль:

два осенних рентгеновских взгляда...