Лучше сбоку припёком. Признаюсь: боюсь визави...
х х х
Лучше сбоку припёком. Признаюсь: боюсь визави.
Что-то ёжится в нас, будто вышли к заброшенной даче...
Гордо гривой тряхнёт, не прощающий зрячей любви,
И сама не прощу.
И сама не умею иначе.
И сама отвернусь, завернусь в кутерьму сентября,
И мои для других заколочены двери и ставни.
Этот грустный сезон, волоски на кустах серебря,
Называется память о ситцевом смехе недавнем...
Не входите. Не надо. Всё ноет, скрипит и дрожит.
Только пыль встрепенётся в нечаянном конусе света.
И осядет опять.
Полумраком своим дорожит,
Запустением – дышит гнилая часовенка лета.
Нам же не прочихаться потом...
Но сегодня – чихать!
Заходите скорее!
Но стоит ли? Будет как дома:
Паутинку вертеть, пожелтевшую книгу читать,
И вибрацией нервов тянуться к листку молодому...
Лучше так постоять...
Побродить до пристойных восьми,
Не вглядевшись в лицо затемнённого полуотцовства...
...Да чего Вы боитесь!
Да господи, чёрт Вас возьми,
Ваша сила, маэстро, отнюдь не в эффектных концовках.
Наша близость и так – это духосмесительный грех.
И прерывистый пульс –
телеграфным пунктиром по коже:
Так побочные дети, провинция, ветер прорех,
Объявляются вдруг,
и до бешенства – здрасте – похожи!
До свиданья.
До завтра.
Не выдержу третьего дня!
И второго.
И часа.
Входите, я, кажется, рада.
Но прощайте.
Прошу: отведите глаза от меня!
Не дуэт, а дуэль:
два осенних рентгеновских взгляда...
