СЕНТИМЕНТАЛЬНОЕ
Афродита
Я помню как сейчас, как было дело:
старинное грузинское село;
кафешка под названьем "Сакартвело"
(ах, сколько ж долгих лет с тех пор прошло!)…
Мы пили из гранёного стакана
дешёвое грузинское вино –
мы были веселы, совсем не пьяны
(как это было всё-таки давно!)…
И свежестью с окрестных гор тянуло,
дышало море ласковой волной.
Ты на песке на берегу уснула,
а я же на гармонике губной
тихонько колыбельную-lulla'by
играл под чаек вездесущих крик.
Вечерний бриз нас гладил нежной лапой,
по морю плыл куда-то белый бриг.
И ты проснулась: – А пошли купаться?
Мы окунулись в ропщущий прибой
и стали, как шальные, целоваться.
И ты кричала: – Ах, ты мой ковбой!..
Сверкало море, и луна блестела,
инициалы на песке ногой,
смеясь, чертила ты…
Белело тело...
Запомнил навсегда тебя нагой…
… Мой старый дом, бесчувственно-усталый.
Пустая ночь, дрожащий свет свечи.
Декабрь, и снег немного запоздалый,
и холод от нетопленой печи.
В окно стучит кленовой веткой ветер,
и надоедливо звенит стекло.
И снова канул в Лету долгий вечер,
но время сна ещё не подошло.
К оконному стеклу прильнув поближе,
я в полной темноте увидеть смог
(давно уже живущую в Париже)
девчонку в пене с головы до ног...
Сон о Ней
В пространстве между царских елей,
где сумрак дружит с тишиной,
где спят косматые кудели
засохших трав в полдневный зной,
я вижу образ незнакомый,
но так похожий на Неё…
Тот облик зыбко-невесомый
меня приводит в забытьё...
Порывистый и ярко-страстный,
приходит сон издалека,
не эротично-гривуазный,
ну, может быть, чуть-чуть, слегка…
Он, как сеанс иллюзиона;
сюжетом в нём восторг любви.
В нём шёпот тихий и влюблённый:
– Чего ты ждёшь?
Ну, позови!
Скрываясь в кронах тёмных елей,
уходит в параллельный мир
мой сон о Ней…
И я жалею,
что без Неё я гол и сир…
Она
Она всегда ходила в шляпке.
Перчатки длинные, по локоть.
Взгляд осторожный, зыбкий, зябкий…
И вид такой: прошу не трогать.
Она всегда одна сидела
в углу, задумавшись глубоко.
Печеньем сдержанно хрустела
до окончанья файв-о-клока.
К ней гости робко подходили
и познакомиться пытались,
но на отказ (в изящном стиле)
все неизменно натыкались.
Непроницаемая тайна
под шляпкой модною таилась.
И, словно музыка Бернстайна,
увы, мне так и не открылась.
И не со мной, конечно, встречи
она ждала, тоску лелея.
И уходила каждый вечер
одна по липовой аллее.
А мне что?
Что мне оставалось?
Писать стихи унылой ночью?
О том, как с кем-то целовалась
она?
И рвать бумагу в клочья?
И я решил порвать всё разом!
На приглашенья в файф-о-клоке
принять участие отказом
стал отвечать...
И эти строки,
что только что вы прочитали
о незнакомке в шляпке чёрной,
прекраснейшей, но безнадзорной,
затронут душу вам?..
Едва ли…
Спящая красавица
Всю ночь гроза.
При жгучем свете молний
напитывалась влагою земля.
И спальню пряным запахом наполнив,
качались за окошком тополя.
Горел ночник скупым неярким светом;
воздушно-невесомая, как пух,
спала привольная, как птица, Света,
и у меня захватывало дух…
Свирепая гроза не помешала
ей видеть обольстительные сны.
Улыбка на устах её дрожала,
ресницы сверхъестественной длины
глаза жемчужно-серые прикрыли,
капризный локон занавесил лоб...
Воспоминанья душу мне томили –
я ощутил и трепет, и озноб…
Казалось, сердце в нежности утонет.
И пусть желанье мне не по зубам –
мне так хотелось взять Её в ладони
и, как пушинку, поднести к губам.
