Мыло

Где улицы пусты, как полки в магазине,

стремится к плюс пяти термометр за окном,

звучит телеоркестр: мелодия Каи̒мми,

страданием рабынь переполняет дом.

Наивностью грешат сюжеты, донна Роза,

но как красив пейзаж и пальмы в глубине!

Согреет в холода тропическая проза,

пусть фабула проста, как истина в вине.

 

От ветрености тем сурово перекатят,

вонзятся в тишину предвестием времён

пускающее кровь чернилом каракатиц

невидимое зло и самый смелый он —

трагический герой без страха и надежды

на верность и любовь, на справедливый суд,

который без ружья, порой и без одежды

напористо крушит непобедимый спрут.

 

Кукушечный вопрос: ну почему так мало?

теперь не задаю, навалом хоть бери —

от первобытных сцен до страшного финала,

где собраны в букет ремейк и попурри,

сомнительный коктейль для уплощенья мысли,

жестокий боевик слепых батальных сцен,

где люди на беду убийственно зависли,

где автор — не Ремарк, но фронт без перемен.

 

Трагический сюжет горит невыключаем,

не отпускает днём и проникает в сны.

Я буду ждать конца бессмысленным началам,

пусть даже хэппи-энд оттянут до весны.