Письмо Ей о Ней

Вновь безумно жалею о прошлом,

Искусал себе полностью локти:

«Вы попали стрелой мне в сердце,

Проросли из наружи плоти».

А он очень жалел о прошлом,

Написал ни одно письмецо.

Но в безмолвии есть сила чести, и печать сплошной— «Не дошло».

«Виноват, что не осторожно, точно сам меня враг послал,

Своенравно очаг напастей, как большой огонь раздувал».

Рука дрогнет в конце бумаги, словно образ твой снова зовёт:

«…Нежно-белые изгибы кожи, волосы солнца- память не лжет».

 

От чего я броню твою тень?

Если в сердце пологие камни,

И развалины, хуже тех, простоявших у Нила веками.

«Пальцы легче, чем трости тополя,

Очи черные, как небо ночное.

Ну ответь, для чего гордыня? В этом мире любовь— наживное?».

 

Сам себя отвадил от грусти,

Сжег романы с домашней полки.

Изживая тебя из легких- день за днем в тишине умолкли.

«Я хотел свой сердечный клапан, на секунду хотя бы унять.

Распустились пионы в парке,

Только знаешь… Там память. Опять».

 

Тихо тлеет в ночи безумец.

«Теперь болен, ты была горьким сном,

Если знала бы, как беспокоен и как скуден стал мир за окном».

И в холодном поту просыпаясь,

Силы нет укрыться от снов.

Впереди были планы на маи,

Только знал ли, конец наш каков?

 

Я в тот день, с тобой расставаясь,

Умолял вернуться назад.

Вновь увидеть как ты, прощаясь,

Прячешь свой испытующий взгляд.

И увидеть твою улыбку, неподдельный

Ребяческий смех.

Мое сердце— цена ошибки,

И моя расплата за грех.