...драматурги. ада...

Долго раздумывать?

Вряд ли.

Возьму вот и выстрелю,

выдавив с выстрелом едкое облако слов:

мол, ни к чему эта магия взглядов препристальных,

ею разломы не склеить нам.

Мол, не срослось.

***

Позже, опомнясь, из памяти в рамочку выделю

строчку, наполненных мёдом, корицей ли, дней,

и превращу её в пьесу для двух злобных зрителей,

что не составили тройку с звездою Денеб.

Медленно двигаясь по замороженной млечности,

выйдут они межсценарными тропами в май,

где альтаиры и веги от тусклости лечатся,

первым раскатам и трелям пытаясь внимать,

чтоб, как и прежде, светиться на бархате купола,

словно монисто на смуглой девичьей груди.

Только за зрителя-два не ручаюсь я.

Купит ли

он свой билет?

Пусть не купит...

Не стану судить...