...околоугольное...

Дойду опять до этого угла,

глаза который постоянно ищут,

им этот угол что-то вроде пищи.

Бывает, значит, пища и у глаз.

Заматерели краски у весны,

готовясь впрыгнуть в жареное лето.

Везде покой. Вот только угол этот...

Он для меня - как рыба для блесны -

желанней нет.

Знать, время занесло

своим песком гранитный пласт обиды.

И яда слов на нём совсем не видно,

да и самих уже не видно слов.

А мозг вовсю свербит шальная мысль -

ступить за этот угол растреклятый,

нарушить вчуже брошенную клятву -

не пить вина с названьем сладким "мы".

Собрать в кулак всю волю по зерну,

как перед первым самым трудным боем -

вновь до угла до этого с тобою

дойти вдвоём

и,

наконец,

свернуть...