Про моль
Поэты спрягают прекрасное,
Ну или - до взрыва боль,
Но мало кто метит из бластера
В вонючую Молли - в моль.
А моль прилетает, садится на
Бетонные уши стен,
И к людям всегда ягодицами
Без выпрямленных колен.
Но Молли себя РобинГудкою
Считает, влетая в окно
К богатеньким, чтобы шубками
Полакомиться заодно.
И боль, не любовь, села на сердце.
Тут Молли летит в Ситимол…
А там без башки одноклассница,
Посаженная на кол.
