Про моль

Поэты спрягают прекрасное,

Ну или - до взрыва боль,

Но мало кто метит из бластера

В вонючую Молли - в моль.

 

А моль прилетает, садится на

Бетонные уши стен,

И к людям всегда ягодицами

Без выпрямленных колен.

 

Но Молли себя РобинГудкою

Считает, влетая в окно

К богатеньким, чтобы шубками

Полакомиться заодно.

 

И боль, не любовь, села на сердце.

Тут Молли летит в Ситимол…

А там без башки одноклассница,

Посаженная на кол.