Ваш диагноз - не простуда...

Я – поэт? Да что Вы?! Лестно... Детективы, если честно,

Одолели (это крест мой: есть в них жертвы и маньяк).

Я в засаде повсеместно неизвестная для местных...

Скрип качельного железа!.. Подозрительно-то как...

Может, знак какой особый в этом ритме бестолковом?

Запишу-ка я два слова, чтобы шифра не забыть:

«Колбаса», «кефир»… Всё чётко. Где-то кашляют: «Селёдка!»

Голубь с крыши чуть потише: «Не забу-удь бато-он купи-ить…»

Никакого пониманья, что я вышла на заданье…

Интуиция шпионки сбоя в шуме не даёт!

Через глину чьей-то стройки мимо кошек на помойке

Безошибочно и бойко к супермаркету ведёт…

 

Да, такая вот рутина… Вижу там, в отделе рыбном,

Двух свидетелей, активно озирающихся вслед.

Мы почти что не знакомы... Так, бывала у них дома

(чаще ночью). Не о том Вы!.. Ну, конечно, не секрет!

Сколько нас таких по свету зазевавшуюся жертву

Ловят в дебрях Интернета беспощадно на стихи,

«Колбасу, кефир, селёдку» упаковывая ловко

В «Апокалипсис надежды» из какой-то чепухи?..

Я рискну проверить просто и найти ответ вопросу:

Если Вы, серьёзный, взрослый, дочитавший этот бред,

Трижды кашляли ритмично на «селёдке»… Всё отлично:

Ваш диагноз - не простуда. Вы - хронический поэт! ))