Прости...
Я боюсь потерять это светлое чудо*,
расплескать звёздный контур осеннего неба.
Лунный диск воцарился оранжевым буддой,
ожидающим полупрозрачного снега.
Воздух хвоен, колюч и почти изумруден.
Каждый вдох ожидаемо тих и целебен.
Я дышу так отчаянно и полногрудо,
будто снова тяну исторический жребий.
Ты молчишь. Что сказать, если ночь бесконечна?
Замедляется целой Вселенной дыханье,
и ссутулятся вскоре небесные плечи.
От «прости» пересохнет в холодной гортани.
Первый снег – мимолётный любовник, не вечен,
что в глазах твоих влажных застыло в молчанье*.
А. Ю. 2022 для венка сонетов
*Строки Ф. Г. Лорки
