Прости...

Я боюсь потерять это светлое чудо*,

расплескать звёздный контур осеннего неба.

Лунный диск воцарился оранжевым буддой,

ожидающим полупрозрачного снега.

 

Воздух хвоен, колюч и почти изумруден.

Каждый вдох ожидаемо тих и целебен.

Я дышу так отчаянно и полногрудо,

будто снова тяну исторический жребий.

 

Ты молчишь. Что сказать, если ночь бесконечна?

Замедляется целой Вселенной дыханье,

и ссутулятся вскоре небесные плечи.

 

От «прости» пересохнет в холодной гортани.

Первый снег – мимолётный любовник, не вечен,

что в глазах твоих влажных застыло в молчанье*.

 

А. Ю. 2022 для венка сонетов

 

*Строки Ф. Г. Лорки