...осенне-зимнее ни о чём...

Вот, город привычно сочится...

 

А с вами

случалось такое:

 

сквозь стёкла

и через ресницы

мерещится,

будто рукою

играет с домами,

накрыв покрывалом из сказочной тени,

природа...

Деревья,

бумажные, как оригами,

набухли, намокли...

И вот - накатила восторга беспечность,

и хочется петь,

пить вино...

 

В бесконечность

уходят прямые проспекты.

Как стрелы.

 

А осень лесок близлежащий раздела...

 

Дожди - беспрестанно.

Как будто бы вены

у туч

перерезал ноябрь. Вот негодник...

 

Стена. Календарь. А какое сегодня

число? Знать бы нужно...

 

Сквозь стены

трубы́ водосточной бурчанье - натужно...

 

Почти что законченный утренний очерк,

засыпан колючей снежащейся пудрой...

И осень на зиму меняет свой почерк.

Положено так. Мудро это? Не мудро?

 

Ответ не найти...

И придуман не нами

торжественно-мокрый

момент перехода

из слякоти

в свет, отражённый снегами...

 

И узел ответа завязан

на годы,

на эры,

столетья,

на губы, на плечи...

 

Пусть кто-то бормочет про чёт или нечет...

 

Затянута в тучи

фигуристость ночи,

совсем уже зимней,

раздеться - не хочет...

 

Я ставлю не точку,

а ряд многоточий...