...осенне-зимнее ни о чём...
Вот, город привычно сочится...
А с вами
случалось такое:
сквозь стёкла
и через ресницы
мерещится,
будто рукою
играет с домами,
накрыв покрывалом из сказочной тени,
природа...
Деревья,
бумажные, как оригами,
набухли, намокли...
И вот - накатила восторга беспечность,
и хочется петь,
пить вино...
В бесконечность
уходят прямые проспекты.
Как стрелы.
А осень лесок близлежащий раздела...
Дожди - беспрестанно.
Как будто бы вены
у туч
перерезал ноябрь. Вот негодник...
Стена. Календарь. А какое сегодня
число? Знать бы нужно...
Сквозь стены
трубы́ водосточной бурчанье - натужно...
Почти что законченный утренний очерк,
засыпан колючей снежащейся пудрой...
И осень на зиму меняет свой почерк.
Положено так. Мудро это? Не мудро?
Ответ не найти...
И придуман не нами
торжественно-мокрый
момент перехода
из слякоти
в свет, отражённый снегами...
И узел ответа завязан
на годы,
на эры,
столетья,
на губы, на плечи...
Пусть кто-то бормочет про чёт или нечет...
Затянута в тучи
фигуристость ночи,
совсем уже зимней,
раздеться - не хочет...
Я ставлю не точку,
а ряд многоточий...
