Как на синем снегу – удлинённость любого штриха...

***

 

Как на синем снегу – удлинённость любого штриха:

От сосновых теней – до крыла промелькнувшей пичуги,

Отчего перед сном обнажается чувство греха

И пронзает, хоть мы родились в серебристой кольчуге?

Но иронии блеск измочален как ёлочный дождь,

Рядом с лифчиком он провисает на стуле скрипичном.

И под звёздным драже на душе или мятная дрожь,

Или страха росток пробегает как пламя по спичкам...

И скрипит простыня, и слепит, как мерцающий наст,

И клубящийся сон поневоле замыслишь пристрастно...

Или снег – это совесть всех тех, не дождавшихся нас?

Оттого так тревожно, и стыдно, и, в общем, прекрасно?

Или, свет отключив, и движенье, и органы слов,

Вдруг задержишь дыханье...

У воздуха – привкус хмельного...

И почувствуешь, что еженощное таинство снов –

Даже страшно подумать – прообраз чего-то иного...