Микрорайон
Я слышу, как плачут за стенкой дети.
Сижу в своей монастырской клети
Пустой квартиры. И мне не светит
Сладкий глубокий сон.
Под окном алкаши-маргиналы, соседи,
Орут друг на друга, как будто медведи:
Прокуренный голос пропитой леди
Резче звучит, чем клаксон.
Пытаюсь закутаться, чтоб не дуло.
Щели в окне, пистолетное дуло
Ржавой трубы из стены сзади стула
Глядят на меня во тьму.
Лучше к стене отвернуться, бог с ним,
Лежать, изучать штукатурки постим-
Прессионизм или череп и кости -
Тест Роршаха на дому.
Аккомпанирует скрипом двери,
Ветер, а я в точно той же манере -
Зубов и суставов, как зритель в партере
Под эквилибриста стон,
Проходящему поезду в даль из дали,
Чтоб пассажиры в окно увидали
Эти трущобы и, может, узнали
В них и собственный дом.
Дома здесь ютятся бок о бок, рядом,
Чтоб, глядя в окно, можно встретиться взглядом
Было с соседом в моменты, когда дом
Не падает, как насест.
Дворы огрызаются тупиками,
Встают подворотнями под ногами
И копят всю грязь и весь мусор годами
В жителях этих мест.
Ребёнок ли, взрослый ли - здесь едино.
И вера в духа, отца и сына
Привита с рожденья как самый что ни на
Есть единственный путь
Ввиду отсутствия веры в лучший
Путь, себя, свою жизнь и пуще
Всего в новый день грядущий.
Так вправду легче уснуть.
Как муха бьётся о стёкла окон,
Стремясь безуспешно разрушить кокон
Непонимания как быть и что он
Такое, откуда, каков,
Люди не могут подпрыгнуть выше
Своей макушки, не то что крыши
Администрации, где не слышен
Стон, будто песнь, бурлаков.
Путь наверх возможен лишь после смерти.
От вас остаётся лишь сумма в конверте
На свои же поминки. И вы поверьте,
Её не хватит с лихвой.
Родился, чуть-чуть потерпел и умер.
Пропеллер замер. Отщёлкнут тумблер.
То ли сам ты слеп, то ли мир так скуден.
И вечный, вечный покой...
август 2018 г.
