Цирковая история

Ах, какая странная, злая штука –

Любовь, помноженная на юность…

…Он был старым хреном. Маэстро трюка,

Дрессировщик в цирке… Она свихнулась

 

От его уверенных рук, от тела,

С которого ночью трико сползало,

Как змеиная кожа. Она слабела

Если в нежные губы вонзалось жало

 

Языка, не знающего отказа…

А потом бродила, ну как лунатик,

Наготой белела, как будто ваза,

В которую старый сумел нагадить.

 

…Через девять месяцев (как банально!)

На руках младенца уже качала…

Только страсть подобная инфернальна,

Разрушительна сила её накала.

 

Престарелый папа напился вусмерть

И, хлыстом играя, попёрся к тиграм.

Дальше так предсказуемо кости хрустнут –

Не готовы хищники к пьяным играм.

 

Может, сын когда-нибудь станет тоже

Обожать арену, стремиться к свету…

И, прощаясь, зритель собьёт ладоши –

Под хлопки артисты уходят в Лету.