Цирковая история
Ах, какая странная, злая штука –
Любовь, помноженная на юность…
…Он был старым хреном. Маэстро трюка,
Дрессировщик в цирке… Она свихнулась
От его уверенных рук, от тела,
С которого ночью трико сползало,
Как змеиная кожа. Она слабела
Если в нежные губы вонзалось жало
Языка, не знающего отказа…
А потом бродила, ну как лунатик,
Наготой белела, как будто ваза,
В которую старый сумел нагадить.
…Через девять месяцев (как банально!)
На руках младенца уже качала…
Только страсть подобная инфернальна,
Разрушительна сила её накала.
Престарелый папа напился вусмерть
И, хлыстом играя, попёрся к тиграм.
Дальше так предсказуемо кости хрустнут –
Не готовы хищники к пьяным играм.
Может, сын когда-нибудь станет тоже
Обожать арену, стремиться к свету…
И, прощаясь, зритель собьёт ладоши –
Под хлопки артисты уходят в Лету.
