На улице промозгло...
***
На улице промозгло. И туман.
Размыты планы. Сутки злей и меньше.
В такие дни садятся на стакан.
Сжигают письма. И бросают женщин.
Очей очарованье - вырви глаз.
Тоска - хоть режь, хоть разводи руками,
на сером фоне складывая в пазл
игру колоров, крапин, капель, камня...
У города хронический бронхит.
Он много курит. И опять в запое.
А осень всё наяривает хит -
как водится, про "что она такое".
Где раньше продавали шаурму
и "Лидское пшеничное" из кега,
лежит барбос, не нужный никому,
как андерДОГ, не сдюживший в забеге...
Смеркается. В домах включают свет.
Шинкуют вечер добрые миряне.
И кто-то с книжкой кутается в плед,
и кто-то нервно хлопает дверями...
Нырнуть с проспекта в арочный карман.
Пройти дворами вдоль заборных трещин...
А дома выпить красного стакан.
И написать какой-нибудь из женщин.
