Тост за Вологду

Инженер Сидоров, вечный командированный,

совсем не ожидал увидать картину Сальвадора Дали —

ту самую, знаменитую, про сон, гранат и пчелу —

на грязном привокзальном вологодском рынке.

 

Картину напечатали на обычном настенном ковре,

щедро плеснув странного местечкового колорита.

Нагая женщина раскинулась вызывающе вульгарно,

еле различимый слон ковылял по призрачному морю,

гранат напоминал лангольера из романов Стивена Кинга,

яростные тигры завораживали алчностью и агрессией.

 

Стоило фривольное дерюжное полотно недорого,

тогда, в 80-х, такого ширпотреба было навалом,

чего только не насмотришься — прости, Господи!

Сидоров был в те времена юн и восприимчив ко всему,

часто посещал пропахшие человечьим духом видеосалоны,

тайком покупал в киосках эротические фотокалендарики,

а про искусство Дали вычитал в журнале «Спид-Инфо».

 

Там, в Вологде, из-за чёртова испанца всё и приключилось.

Вдоволь начитавшись шедевров народного творчества

на стенах общественного туалета при местном вокзале,

Сидоров пристроился было в зале ожидания на скамье,

намереваясь вздремнуть вполглаза перед электричкой,

но сидевший рядом мужчина с "дипломатом" встрепенулся:

— Простите, пожалуйста! Вы тоже здесь проездом, да?

Я видел случайно, как вы рассматривали ковёр на рынке.

Скажите, вам понравилось то, что там изображено?

 

Сидоров оживился — картина чем-то его зацепила,

она будила воображение, разжигала фантазию,

но написана была явно человеком не совсем здоровым.

Услышав ответ Сидорова, попутчик засмеялся —

какие глупости, ведь это просто пейзаж иного мира,

который дано увидеть воочию далеко не каждому —

и миров таких на самом деле невероятно много.

 

Тот мир, в котором живёт Сидоров, создан неудачно,

он сер, тускл, замызган и безобразен — сущий ад.

Рая не будет, всё обман, душа умирает вместе с телом.

Однако для желающих что-то изменить есть выход,

всякий может поменять свой мир на другой,

более яркий, более событийный, где всё по-другому,

жизнь в новом мире будет устроена совсем иначе —

но не факт, что она продлится дольше, тут уж как повезёт.

 

Ошарашенный Сидоров сидел на лавке, разинув рот.

Неужели и вправду есть выход изо опостылевшей суеты —

вокзалы, заводы, соседи, стаканы, план по валу —

неужто жизнь его может стать другой — цветной, сказочной?

 

Вокзальный собеседник протянул Сидорову билет —

невзрачный кусочек картона с красной полоской,

четырьмя цифрами 2021 и короткой надписью:

"ЛЬГОТНЫЙ. Сев ЖД Вологда —- ДАЛЕЕ ВЕЗДЕ".

 

— Берите, юноша, берите! Это подарок, он ваш!

Вологда — место пересадки, в полночь придёт поезд,

садитесь в любой вагон и путешествуйте на здоровье.

Билет действителен до указанного на нём срока! —

проворковал странный гражданин Сидорову и растаял.

 

Сидоров долго не мог понять, сон ли это был, или явь.

Много раз он порывался бросить всё к чёртовой матери,

добраться до Вологды, пересесть в волшебный поезд,

а там — хоть трава не расти, даёшь новые чудеса!

Но каждый человек вечно связан по рукам и ногам,

то дети растут, то карьера в гору идёт, то вдруг страшно —

что ждёт там, в другом мире, под другими созвездиями?

Нет уж, лучше синица в руках, чем журавль в небе.

Сидоров вздыхал и прятал волшебный билет подальше.

 

Умер он в 2021-м году, в третью волну ковида —

четыре цифры на билете оказались пророческими.

 

Остался на память от Сидорова только странный тост:

— Выпьем за Вологду, ребята! — говаривал он за столом,

добавляя всякий раз негромко сам себе под нос:

— Должна же быть у каждого в жизни своя Вологда...

 

А может быть, и вправду счастье наше состоит в неведении?