Цокот.

Если было лет тому мужчине не девятнадцать,

А Цецерой улыбнулась мне моя читательница,

То его зеркальная гладь смогла бы меня взволновать...

Но неведомы мне те ценности о коих он говорит,

Там ведь что-то про дружбу.

Это как тот язык, который жалит прямо сердце

И нисколечки не веселит.

Я поставлю ему сердечко,

Чтоб писал он протяжно, с любовью,

Знает ценность такую он вроде?