Цокот.

Если было лет тому мужчине не девятнадцать,
А Цецерой улыбнулась мне моя читательница,
То его зеркальная гладь смогла бы меня взволновать...
Но неведомы мне те ценности о коих он говорит,
Там ведь что-то про дружбу.
Это как тот язык, который жалит прямо сердце
И нисколечки не веселит.
Я поставлю ему сердечко,
Чтоб писал он протяжно, с любовью,
Знает ценность такую он вроде?