ЧИЧЕРОНЕ.

Ну, вот и дорога, куда-то туда,

где пункт есть конечный. Ты можешь

уже оглянуться. Какие года!

Как будто гирлянды, и то же:

 

там длится веселье, слышны голоса;

там имя твоё в разговорах…

Что ты им кричишь, с сединой в волосах?

Что время сгорает, как порох?

 

Пространство глухое, как будто музей,

и дни так мелькают, и жалоб

никто не услышит: врагов и друзей,

всех - время, вскормив, разметало.

 

И крик твой в пустыне, лишь выпьешь до дна

всю боль… Улыбнись по привычке,

когда на тебе, чуть задержит весна –

чужая, свой взгляд ироничный.