Спасите грешного поэта
Спасите грешного поэта
От мук не сбывшейся любви,
Ломая на куски фрагменты
Шептал он тихо - C’est la vie,
Но жизнь его не примечала,
Катилась круто, под откос
И на вопросы отвечала
Избитой фразою - of course.
Писалась летопись историй
Он шаг за шагом, день за днём,
Внимал ответу директорий,
Играл со смертью и огнём
Ведь путь давно и не был близок,
И чист хрустальною водой,
По кругу бегая репризой,
Стремился в вечности покой.
А небо строки диктовало,
На брудершафт, его руке,
Но то душа давно впитала,
А пуля ныла о виске,
Всю боль, что выплакала всуе,
Земная твердь с покон веков,
Лишь только он на амбразуре
Читал осколками стихов,
За веру, мир, любовь, надежду,
Давно забытые слова,
И сердце рвал до срока прежде,
И вновь терял свои права...
Спасите грешного поэта
Согрейте ложе у одра
Пусть жизнь его одним куплетом
И кто-то выдал ордера...
Александр Малашенков
