Что-то бархатный сник сезон...

Что-то бархатный сник сезон...

и сентябрь опускает руки…

Птиц серебряный, летний звон

уж не тянется по округе.

 

Не опала ещё листва

и опаловы ночи прежни,

в них достаточно волшебства

усмирить ветерок прибрежный,

 

убаюкать, унять волну,

охлаждая парно́е море…

Я к тебе, ночь моя, прильну,

чтоб с тобою побыть в миноре.

 

И гуляю я не спеша,

с бабьем летом в обнимку рядом,

молодея цветёт душа —

если возраст подальше спрятан.