Что-то бархатный сник сезон...
Что-то бархатный сник сезон...
и сентябрь опускает руки…
Птиц серебряный, летний звон
уж не тянется по округе.
Не опала ещё листва
и опаловы ночи прежни,
в них достаточно волшебства
усмирить ветерок прибрежный,
убаюкать, унять волну,
охлаждая парно́е море…
Я к тебе, ночь моя, прильну,
чтоб с тобою побыть в миноре.
И гуляю я не спеша,
с бабьем летом в обнимку рядом,
молодея цветёт душа —
если возраст подальше спрятан.
