О книге
Как бы я хотела напечатать книжку,
На обложке видеть маленький портрет.
Правда есть сомненья, что её увижу:
Выпустить бы книжку, только денег нет.
А стихи, как стая воробьёв весёлых;
Чуть присели - тут же мигом улетят!
Вольно им чирикать в городах и сёлах,
А лежать без дела в книге - не хотят.
Ритм стихов я слышу в каждой подворотне,
Их с утра твердила звонкая капель!
Эхо их - размножит на припевов сотни,
Всем их вложит в уши ветренный апрель.
И тогда мне скажут: для чего же книжка,
И зачем тот малый сотенный тираж,
Если песню знает озорной мальчишка,
И бубнит механик, заходя в гараж?
