О книге

Как бы я хотела напечатать книжку,

На обложке видеть маленький портрет.

 

Правда есть сомненья, что её увижу:

Выпустить бы книжку, только денег нет.

 

А стихи, как стая воробьёв весёлых;

Чуть присели - тут же мигом улетят!

 

Вольно им чирикать в городах и сёлах,

А лежать без дела в книге - не хотят.

 

Ритм стихов я слышу в каждой подворотне,

Их с утра твердила звонкая капель!

 

Эхо их - размножит на припевов сотни,

Всем их вложит в уши ветренный апрель.

 

И тогда мне скажут: для чего же книжка,

И зачем тот малый сотенный тираж,

 

Если песню знает озорной мальчишка,

И бубнит механик, заходя в гараж?