Диагноз - Поэт
Посеял запоздалые цветочки
Стихов на перекопанной душе.
Слова связать логической цепочкой
Мне сложно. Речь нарушена уже.
Всему виной – под шапкой тараканы,
Бормочут еле слышно – каждый день.
Стучит их натиск дробью барабанной,
Рождая на экране дребедень.
И под сомнением предстала – память.
Я позабыл – какой сегодня день?
И давит на груди незримый камень,
Сворачивая башню набекрень.
А в комнате сидит со мной – сам Пушкин!
И Лермонтов с ним цедит заодно
Сворованную у старушки кружку,
Где истина упряталась на дно.
Вот к стулу я прирос уже как будто
И слился так с ним, что - не отличишь,
Где я, где стул? И где смешно, где жутко?
О, дайте мне дослушать просто - тишь!
А то сижу и рву протяжно струны
На дудке из водпроводных труб.
Вот гений пролезает в щель фортуны,
И вижу я его оживший труп.
Кто первый одевает здесь халаты,
Тот раздаёт советы за стихи.
Все знают номер культовой палаты,
Где сразу амнистируют – грехи.
Короче, Склифософский! Закругляю
Свой шизо-венерический памфлет,
Что глюками плывёт меж сном и явью
Диагнозом разборчивым – “Поэт!”
П/С: шутка (сарказм), автор не считает себя поэтом и к этому не стремится.
