Я не смогу

Я не смогу переписать страницы,

Могу их только считывать постфактум.

Пергаментные, стёршиеся лица

Сбивают с устоявшегося такта.

Я так устала воевать с собою...

А помнишь, наше первые прогулки?

В холодный дождь и просто под луною,

В пустынном парке, на проспекте гулком.

Я так люблю те первые мгновенья,

Я столько раз о них писала строчки...

 

...но это, знаешь, злое наважденье,

И чтобы не дойти сейчас до точки

Я ставлю эту музыку погромче,

Я это имя выжгу на запястье,

И пусть мне снова карты напророчат

Красивый взлёт и призрачное счастье -

я буду помнить. Сердце наизнанку.

Я буду слышать музыку из окон,

Ведь в каждой моей клеточке и ранке

Есть капля твоего живого сока.

Мы столько намешали, Боже правый…

И как бы нас сейчас не отрезвляло –

Ты – выжженный портрет в моём кровавом

Испитом сердце, коему всё мало.

Да будет так.

 

Пишу теперь не часто.

Ведь главного Героя нет в помине.

Спешу по тротуарам безучастно,

Как в серой, незаконченной картине.

Но я пишу, когда рифмую душу,

Записываю образно за нею,

О том, как нестерпимо кто-то нужен

Хоть для того, чтоб просто быть сильнее.

Быть правильнее, собраннее, лучше,

Не слышать замечаний, сожалений,

Латать свою истерзанную душу

У чьих-то тёплых сдержанных коленей.

 

09.04.22