Март
Я не смогу переписать страницы,
Могу их только считывать постфактум.
Пергаментные, стёршиеся лица
Сбивают с устоявшегося такта.
Я так устала воевать с собою...
А помнишь, наше первые прогулки?
В холодный дождь и просто под луною,
В пустынном парке, на проспекте гулком.
Я так люблю те первые мгновенья,
Я столько раз о них писала строчки...
...но это, знаешь, злое наважденье,
И чтобы не дойти сейчас до точки
Я ставлю эту музыку погромче,
Я это имя выжгу на запястье,
И пусть мне снова карты напророчат
Красивый взлёт и призрачное счастье -
я буду помнить. Сердце наизнанку.
Я буду слышать музыку из окон,
Ведь в каждой моей клеточке и ранке
Есть капля твоего живого сока.
Мы столько намешали, Боже правый…
И как бы нас сейчас не отрезвляло –
Ты – выжженный портрет в моём кровавом
Испитом сердце, коему всё мало.
Да будет так.
Пишу теперь не часто.
Ведь главного Героя нет в помине.
Спешу по тротуарам безучастно,
Как в серой, незаконченной картине.
Но я пишу, когда рифмую душу,
Записываю образно за нею,
О том, как нестерпимо кто-то нужен
Хоть для того, чтоб просто быть сильнее.
Быть правильнее, собраннее, лучше,
Не слышать замечаний, сожалений,
Латать свою истерзанную душу
У чьих-то тёплых сдержанных коленей.
09.04.22
