НЕ НАПРАСЕН

Кому или зачем нужны стихи,

Что тоннами выходят из печати,

Написанные с лёгкостью руки,

От сердца, головы или иначе?

Короткой радости короткие штрихи,

Их, прочитав, забудут однозначно.

 

Но всё равно заточенным пером

Крапаешь лист. Дойдя уже до центра,

Вдруг скомкаешь, махая «топором»,

Припоминая звёздного Винсента,

С которым породнился «жёлтый дом»,

Которому не дали и полцента

 

За фанатичный труд его картин;

И тут же – о презренье глупой славы,

Что прятала работы в нафталин,

И никогда в объятьях не держала

(Отсутствие её – адреналин?

Осы невынимаемое жало?);

 

И сопоставишь жизнь свою, как ноль

Сопоставляют с чем-то грандиозным –

С той жизнью, где страдания и боль,

Подножки, унижения и козни,

Интриги и лукавство, в ранах соль –

Желание творить не заморозят…

 

И с чистого листа начнёшь опять –

О Мире, что воистину прекрасен,

Где жизнь с её мгновеньями не вспять

Течёт, но машет тряпкой красной –

Без отдыха писать, писать, писать,

Считая труд бесславный не напрасным.

 

12.09.22