БАЛЛАДА О БОТИНКАХ
Работа моего сына Геннадия с моими небольшими правками.
В кладовке темной, под горой тряпья,
На старом стуле без обшивки и без спинки,
Чуть запылённые, но прошлый блеск храня,
Стояли старые армейские ботинки.
Ходили в марш-броски и на войну,
В песках Афгана и в снегах Урала,
И под прицелом ползали в плену,
И, убежав, спускались с перевала.
Подошвы стиснув, затянув шнурки,
Сдирая кожу о колдобины и скалы,
Как метрономом, меряли шаги
В пыли и глине, с ночи до привала.
И было всё - огонь был, и вода,
И зной дневной, и мрак осенней ночи.
Но почему-то на парад всегда
Предпочитали брать не их, а прочих.
Они не обижались ни на миг
И не пытались обвинять кого-то,
Не отвечая на истерику и крик,
Упрямо продолжали гнать работу.
И молча слушали тот поросячий визг,
Тупым сверлом разящий перепонки,
Что по'днял ТАПОК, не видавший брызг,
И прочие вьетнамки и кроссовки.
Кричали: "Мракобесы и жлобы!
Вы в нашем обществе морально устарели!
Вы не годитесь для прогулок и ходьбы!
Ведь двадцать первый век, на самом деле!"
Они молчали, это всё старо':
Сносив подошвы в ноль и до отказа,
Всех выбросят в помойное ведро,
А их - в чулан, до следущего раза...
