Эпилог

Пахло водкою и хлебом

.От огромной бороды.

Он любил цветы и небо,

Голубую даль страны...

 

О себе совсем не думал...

Ждал весну, прилёт грачей

В нищете Художник умер.

Оказался... был ни чей.

 

Это Русь, моя родная.

Где богатые князья,

К бедным жалости не зная,

Ждут... когда помру и я.