Прости...

Всё также рвётся и летит к тебе душа!
А я настойчиво кормлю себя мечтами,
Что НАША жизнь наступит не спеша,
Пусть даже сплошь увитая бинтами…

Я до сих пор тебе пишу-пишу-пишу…
Безмерно упиваюсь я страданьем.
Привычно складки боли ворошу,
Посыпав раны солью из признаний.

Прости, что убиваюсь и грущу…
Нет сил одуматься и выбросить из сердца,
Но я тебя забуду... Отпущу…
И утоплю ключи от счастья дверцы.