Монтепульчано

И вот вы в каком-нибудь древнем Монтепульчано…

Ромео. Джульетта. Условно – Роман с Юлианой.

 

*

 

Нет, вы не юны, как герои веронских разборок.

Ей малость за тридцать, ему хорошенько за сорок.

Все ваши родные – простые, обычные люди.

Из слуг, выносящих омаров на мейсенском блюде.

 

На этом, пожалуй, закончим вести параллели.

Спасибо Шекспиру. Но, собственно, вспомним о деле.

 

Представьте, что вы уже долго и счастливо вместе.

Ну, скажем, лет десять. И счастья – процентов на двести.

Не всё у вас гладко. Не всё однозначно и ровно.

 

Не ровно. И что? А бывает она безусловной?

Я рад, если вы это где-то встречали.

Встречали?

Ну разве в каком-нибудь старозаветном начале…

 

Нормально.

И вот, словно брызнула нечисть из склянки.

Умолкла кукушка. Судьба повернулась изнанкой.

Посыпались черти… И небо встревожилось ало.

И кто-то на небе качнул головою устало.

 

И лопнули швы между вами. И треснуло небо,

мгновенно очистив столы от вина и от хлеба.

Из плоти и крови, сливаясь с тоскливым ненастьем,

хромало и горбилось ваше разбитое счастье.

 

В дуэли с поэзией проза стреляла точнее.

Алхимики спали, не в силах найти панацеи.

Алхимики спали.

Душа на ветрах полоскалась.

А сердце качало густую и вязкую алость.

 

*

 

Рождаются дни.

Зарождаются новые пары.

И время – коровий язык в океане сансары –

слизало года жарким полднем, съедающим тени…

 

И вот они, скажем, в какой-нибудь древней Сиене.

 

Пусть ей тридцать пять. Пусть на вид лет на десять моложе.

Любовь – суть первейший и главный пособник для кожи.

Ему же... Неважно. Какое мне, собственно, дело?

Их двое – твоя Джулиана и новый Ромео.

 

Но ты не один, и в компании Парки, притихший,

гуляешь со старым котом и Шекспиром под мышкой.

Садишься на лавку, читаешь коту про Джульетту.

 

И вновь возвращаешься в ваше тосканское лето…