Война
Война не марш победный
ликующих знамён,
а слабый, безответный
в окопе смрадном стон.
Разорванное тело,
надсадный клич : «Вперёд!»
И в вышних Приснодева
над павшим слёзы льёт.
Война не разбирает
кому в огне сгореть.
И только правый знает,
за что идёт на смерть.
В рост под огнём пехота –
и взята высота!
Тяжелая работа,
смертельная страда.
Мы пьём из этой чаши,
война пришла в наш дом.
Ну а в победном марше
полки пройдут потом.
