Война

Война не марш победный

ликующих знамён,

а слабый, безответный

в окопе смрадном стон.

 

Разорванное тело,

надсадный клич : «Вперёд!»

И в вышних Приснодева

над павшим слёзы льёт.

 

Война не разбирает

кому в огне сгореть.

И только правый знает,

за что идёт на смерть.

 

В рост под огнём пехота –

и взята высота!

Тяжелая работа,

смертельная страда.

 

Мы пьём из этой чаши,

война пришла в наш дом.

Ну а в победном марше

полки пройдут потом.