Утро в моём окне

­­­­День.

Луч солнца стучит в окно,

покуда мой скромный дом,

привыкший к прохладе стен,

едва позабывши сон,

спешит заправлять постель.

Но лишь для того, затем –

 

те,

кто были со мной вчера –

я им безразмерно рад,

неловких не жду вестей,

поскольку в избытке тем

теряется света грамм.

А смысл – он всегда важней,

чем просто в обрывке свет

 

над

рамой, где контур, в миг,

приводит в ненужность сдвиг

медлительных стрелок, там,

где время не торкнуть. А,

безвольно слагая «Динь»,

мой день продолжает сам

всё то, в чём оживший сад

 

горд

за право любить, и всех,

кто в нём обитал бы – здесь

не славный прибавок вод,

поскольку щадящий год

не жаден к большой воде.

Но, может быть, если... Но

взрастёт долгожданный плод,

 

мне …б,

мне хочется быть, да, в том –

что стойко в идее. Дом,

по-прежнему, за друзей,

которых теперь и… Сед

луч солнца. Чуть слышный «Дон»

повис на крестнóм окне.

А кто обещал бы нé

 

не

верить случайным снам,

где нить одиночества

подтянет клубок под век?

Проснувшийся человек

коснётся рукой, едва –

прохладно. И, чёрт, – нем

мой старый настенный "фант",

хранящий вчерашний день

"под ложечкой", в темноте,

как словно назло утрáм…

 

А утро поёт… «Дзен»…

 

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2022 /