В отравленную высь поляны слов...
В отравленную высь поляны слов
забрасывают камни соломоны,
салюты, фейерверки.…Стало модным
насиловать себя себе назло.
И нищему салют дороговат,
и толстому карману богатея.
Гадаю на ромашке бога, где я?
Ужели впереди – дорога в ад?
…Сонеты неуместны, пафос туп,
а рот заткнуть – повеселиться разве,
чтоб не сойти с ума, живя в маразме
диктаторов, смердящих на посту.
Прости мои печали: я – печаль.
Читай. Но ничего не отвечай.
