В отравленную высь поляны слов...

В отравленную высь поляны слов

забрасывают камни соломоны,

салюты, фейерверки.…Стало модным

насиловать себя себе назло.

 

И нищему салют дороговат,

и толстому карману богатея.

Гадаю на ромашке бога, где я?

Ужели впереди – дорога в ад?

 

…Сонеты неуместны, пафос туп,

а рот заткнуть – повеселиться разве,

чтоб не сойти с ума, живя в маразме

диктаторов, смердящих на посту.

 

Прости мои печали: я – печаль.

Читай. Но ничего не отвечай.