Позывной.
Пролог:
Мир свой окружающий сличая
С внутренней гармонью налегке,
Сами мы того не замечая
Говорим на звуков языке.
----------------------------------------------------------
Прошлого тревога не случайна,
Что заряда грома не слабей.
В чём душевный позывной отчаянно,
Разгонял с карниза голубей.
Резким свистом мысли вовлекая,
В цветом облетевшие года.
(Голову задрав мы окликаем,
То что не вернётся ни когда).
В окнах тех мы свой покой обрящем
С прошлым поколеньем коренным,
Живших будущим и настоящим,
Но хранимых временем иным.
-----------------------------------------------------------------
Ностальгический звук, словно сборов труба,
Детства, юности яркий картуш.
Двор пронзённый на сквозь – свист – три пальца, губа,
В чём вся магия жаждущих душ.
Он и сейчас за окном и играет с листвой,
Во всех смыслах в манере иной.
Он для каждого свой, в каждом времени свой
Память – канувших душ позывной.
Полной жизнью звучит и он в каждом живёт,
Всех живых, ещё тот чистый звук.
Взгляд в себя достаёт ( из мозгов достаёт)
Голос встреч и отчайнья разлук.
Чем пронзён до костей и до мозга желе,
Чем судьбу не стесняясь вершил.
Где всей юностью жёг, не на миг не жалел,
В том давно, где ты именно жил.
---------------------------------------------------------------------------------
Жизнь наливом яблонь перезрела
Кисло – сладко, тем и хороша.
И как вдруг пол века просвистело,
Громко, зычно, только шум в ушах.
Очертя, с душою не в разлучьи,
Как умел и чувствовал - творил
В этом, жизни бешенном сверхзвучьи
Столько свистом я наговорил.
Где с звучащей мыслью сердца муки
( Это то что за душу берёт)
Если твой язык - гармоний звуки
Значит в душах музыка живёт.
Вроде бы не в вычурных приёмах
Звук тот в невесомость растворим.
Он в той жизни, в стенах и проёмах,
В том что было воздухом твоим.
----------------------------------------------------------------------
Инструмент при тебе, звук – холодный металл,
Нет ни клавиш, ни струн, рычагов.
Я душою играл и любовь кликал – звал,
Беды, счастья и чёрте чего.
В ком тревога как свист, чья судьба не клише,
И как стержнем всей жизни живёт
( Без афиш, без оркестра) в мятежной душе,
Композитор свистящихся нот.
Окна помнят тот свист, ( мой рингтон - будь здоров)
За беззубою старость простят
И акустикой мне старых добрых дворов
Пацаны как тогда посвистят.
Жизнью, мыслями сыт, ( то что с детства хлебал)
Что сочиться сквозь времени глушь,
Двор пронзённый на сквозь – свист – три пальца, губа
И вся магия жаждущих душ.
-----------------------------------------------------------------------------------
Свист, пронзительный свист ( будь здоров)
Мир вчерашний, как будто иной
И он всё ещё здесь, этот воздух дворов,
Где у каждого свой позывной.
То что есть в чего нет растворёно в ветрах,
Липнет к душам судьбы толокно.
Нет, они не глухи́ и живут в тех дворах
- « Пацаны, посвистите в окно»-.
-------------------------------------------------------------------------------------
Ты в объятьях времён. Ты ещё звук не внял?
Это всё не на миг, на всегда
Оттиск звуков в душе, (словно небо обнял)
Что не выпустит нас ни когда.
Позывной есть у всех, и у всех есть пути, Только нету отсрочек иных
Он тебя позовёт ( и сил нет не придти)
Твой последний из всех позывных.
------------------------------------------------------------------------
Времени вагон и путь волшебный,
Что имел при жизни и видал.
То чего не высвистеть душевно.
Я бы много за ту блажь отдал.
Мир музычен мой, но и в сосредоточьи
Больше не капелла, а вокзал.
Многозвучье, нет скорее многоточье,
Я этой земле не всё сказал.
