Двухколёсное

Шелест дождя и сомлевших июльских трав,

чайника свист, одеяло — пудовым комом...

Затемно сборы. Педали крутить с утра,

в спицы мотать бесконечность дорог от дома,

сонные сёла, моря васильков и ржи,

сочные заросли зреющей кукурузы —

космос, где вольно дышать и уютно жить:

велик несётся к обрыву, но крепнут узы

с тем, что не даст утонуть, перебросив мост

от двухэтажной любви к иномирным граням.

 

Время быть глупыми. Время лететь из гнёзд

в поисках смысла и счастья — а там, за краем,

за облаками черешен, стеной хлебов,

в синих объятиях дня, что спешит на запад,

чая глоток — обжигающий, как любовь,

под разговор и дурманяще-сладкий запах:

вьются медовые реки, стекая с рук,

солнечный луч, на сетчатке цветные пятна...

Пчёлы в цветах, поспевающих яблок стук —

неумолимо идущий отсчёт обратный,

сколько осталось просёлков, надежд и лет

до остановки безбашенных крыльев детства.

 

...Где-то в альбоме останется этот свет,

тихий, бесплотный, но всё же в нём можно греться,

в треснутой кружке заваривать мятный чай,

соты ломать, и в бетонные стены глядя,

видеть сияющий сад на конце луча,

и молодыми — деревья, отца и дядю.

Всплыв из глубин, ностальгия к груди прильнёт,

тонким отравленным жалом скользнёт по коже...

Память хранит не открытки, а дикий мёд,

перебродивший и ставший ещё дороже.