Поэт

Стою я в одной лишь рубашке,

Душой устремляясь в моря,

Белы полевые ромашки

Не спаслись от прохлад сентября.

 

От природы волосы темные,

Крашены золотом, светят на солнце.

Я хотел быть таким, как поэты,

Не скрывать тяжелых эмоций.

 

Был один златовласый парниша,

Что был прозван народным поэтом,

И шептал он стихи еле слышно,

И шепчу я с ним мягким дуэтом.

 

Нежность слов растворяется в сердце.

Не простой теперь он парниша.

Без него я в толпе затерялся,

И себя лишь сильней ненавижу.

 

Злато глаз у меня уж потухло.

Как ручей, по камням течет жизнь.

И улыбку как ветром сдуло,

Направляется вдаль, словно лист.

 

Он погиб, обесчещенный грубо,

На лице его страх и печаль.

И застыли красивые губы,

Засверкала в окне mon étoile.

 

Синих глаз мне теперь не видать,

И на фото не виден их цвет.

Всем поэтам суждено погибать.

Стихотворцев не достоин свет.

 

Все равно я хочу быть поэтом,

Гибель в муках меня не страшит.

Коль рожден я жечь души словом,

Буду жечь, пока рот не зашит.

 

Не стою я в одной лишь рубашке,

Не гляжу в одинокую даль.

Как Есенин, по другой рюмашке

Буду сердце свое запивать.

 

А ромашки так клонятся низко,

Провожают погибших поэтов.

Этот путь истерзан, измызган.

И не слышится топот штиблетов

На полу, что цветами усыпан.

 

04.07.22