Братику

Под бисером росы, разбросанной зарёю,

Лежит земля, принявшая тебя,

А мир живет. Не плача. Не скорбя.

Не помня тех, кто рядом лёг с тобою.

 

Поток не искренних и бесполезных слов

Не смоет слёзы, не спасёт от боли,

Но равнодушные обронят их на поле

И холмики искусственных цветов.

 

Спазм горло рвёт, хватило б только сил

Не плюнуть в лица этих, в позументах.

И я пишу тебе, на чёрных лентах,

"Прости, что не сберёг, не защитил."

 

Вот фотография твоя. С плиты гранита

Открыла в детство простенький портал,

Когда мне мне брат старательно читал,

Смешно коверкая, стихи про Айболита.

 

Отдал бы всё. Всю кровь свою, по грамму,

Что бы вернуть... Но вот вернуть нельзя.

А пуля, поразившая тебя,

Убила и меня. И маму.