диалог с самим собой

текучесть слов, текучесть дней

и мысль прибитая гвоздём

к моим вискам. Теперь ясней

спор голоса ведут вдвоём:

 

-не преуспел, к своим годам

я дела жизни не нашёл.

и жизнь течёт моя по снам,

где час, как день, - он предрешён.

 

-но здесь в неловкой суете

нас покидает только время.

оставшись на пути к мечте,

уйдут последние сомнения.

 

-борьба за глаз сиянье и

улыбку на моём лице.

и ежедневные страдания

в дешёвом утоплю винце.

 

-идёт война в моих чертах

лица, испытанного тленом.

а одиночество в стенах

меня сжирает, как гиена.

 

-на полке старенькой пылится

пустой листок с пометкой "жизнь".

тебе перо лишь пригодится,

вписать главу, как журналист.

 

-поддаться горести ночной

или с луной переродиться?

судьба не обрекает твой

остаток дней прожить в темнице...

 

-а солнце обжигает щёки

и видимый за нами горизонт.

я для себя пишу все строки,

романтизируя на дно полёт.

 

-чуть увлечешься, и листок

мгновенно станет фолиантом.

прочитав всё между строк,

найдешь в себе ещё таланты.

 

с застывшей кровью на губе

ты, как и все, мечтал любить.

и в диалогах сам себе

твердил, как следовало жить.

 

ты написал себе письмо

последнее, по сути всей

так отражает пустоту оно

души потерянной твоей.

 

(совместная работа с Октавией)

 

 

31.01.22