Ты кто?
Вечер. Улица. Поэт. Гитара.
Рифмы. Ноты. Мысли. Променады.
Юность. Секс. Игра. Хип-хоп.
Глупость. Кокс. Тюрьма. И срок.
Ты щас никто и звать тебя никак,
Жизнь сделает тебя поэтом,
Сперва поймёшь тут что да как,
И лишь потом потянется рука за чёрным и холодным пистолетом.
Ты кто? Барон, католик, офицер?
Быть может трубадур великой революции?
Тебе не нужен пистолет, ты лицемер,
Ты вовсе не поэт, тебе бы заниматься экзекуцией.
Тебя заводят все интрижки?
Ты день и ночь сжигаешь свои книжки?
Ты сам поэтом стать не рвись,
Пока ты жив внутри - люби, танцуй, играй, молись!
Ты не заперт на кухне, ты вышел из комнаты,
Закурил сигарету, забив табака,
Ты ненасытен, тебе не хватает опыта,
Ты поглощаешь поэзию довольно сполна.
И всё по новой повторится вновь,
И наконец поймут мотив рассказа "кровь",
И только я останусь при своём,
И только стих сожрут чтецы живьём.
