Запах рома и лайма, пятничный запах спальни...

И каждый прохожий почти,

что личный.

Ты стоишь и ровняешь всех взглядом,

до ужаса неприличным.

 

Томно дышишь, пульсирует там где скулы,

багровеешь, а взгляд акулы.

Выбираешь на завтрак обед и ужин,

снисходительно смотришь,

- Трофей заслужен.

 

Убеждаешь себя в отражение, так и надо.

Ни тебе и ни мне, ведь мы же стадо.

Никаких поцелуев, не завтраков не свиданий.

Не встречаешься, значит не будет и  расставаний.

 

Запах рома и Лайма, пятничный запах спальни.

Никаких сочетаний, званий и прочей дряни.