Филип Левин - Дом тишины

Золотисто-усталое зимнее солнце,

садится на нерегулярные войска

бутылок. Грузовики снаружи, путь

прокладывают к нерегулируемой дороге,

на улице субботний полдень,

девушки в черном, рука в руке,

проходят мимо. Этот бар –

дом тишины, и мы поднимаем тост

за тишину, не повышая голосов,

всё по старинке. Мы поднимаем тост

за двери, что не распахнутся, за четыре

стены, что разделяют свои глаза, бегущие

руки, пальцы, что считают перемены,

пальцы, сложившиеся в десять. Зависшие,

подобно нам, между заботами и отдыхом

внезапно ощущаем умиротворение

от вина, и агонию черствого хлеба.

От здешних берегов Колумб отчалил

30 лет назад, так и не выслав весточки домой.

А по субботам, всё так же телефон звонит о нем.

 

The winter sun, golden and tired,

settles on the irregular army

of bottles. Outside the trucks

jostle toward the open road,

outside it's Saturday afternoon,

and young women in black pass by

arm in arm. This bar

is the house of silence, and we drink

to silence without raising our voices

in the old way. We drink to doors

that don't open, to the four walls

that dose their eyes, hands that run,

fingers that count change, toes

that add up to ten. Suspended

as we are between our business

and our rest, we feel the sudden peace

of wine and the agony of stale bread.

Columbus sailed from here 30 years ago

and never wrote home. On Saturdays

like this the phone still rings for him.