E-
Траурный мячик дешёвого мира...
Она не старела.
Её календарь цвета асфальта и мела
листал тополя, как омела,
переживая и войны, и мор.
Они, говорят, до сих пор
всё не поделят ржавый топор.
А был бы начищен до блеска столового серебра,
она научила бы их не врать, стоя за шторой добра:
зачем, открывая окна, ждать чтобы смерть промокла?
Не всякий ливень - домоклов - обрушится на гостей.
Она в треугольниках, авиа ждёт новостей,
а ныне е-мейлы, и только, разносит Асей;
буквы на е-бумаге унылы и блёклы,
как сонные мухи - бьются о стёкла.
Да всё изнутри получается.
Не верит она случайностям,
потому Обороной себя нарекла;
рамой, в которой нет и не будет стекла,
рамой, которую мыла мама.
Чтобы чище была у детей карма.
