Жизнь поэта

Поэт, коль не повесится, то долго проживёт,

Он на бумагу выливает всю печаль и гнёт,

И всё надеется, что, может, кто-нибудь поймёт,

 

Влюбляется всем сердцем часто глупо понапрасну,

К ногам её божественным кидает меч и царство,

В ответ ему летит стрелой дырявое коварство.

 

И вихрем сильным начинается тогда борьба

Без смысла, сна и отдыха, покоя и стыда,

В которой зыбко исчезают длинные года.

 

И мир становится огромный - не в размер и узок,

Вода исчезла - высохла, и все закрыты шлюзы,

Поэт ушёл - поэт не раб, поэт, отнюдь, не струсил.

 

Пусть где-то рядом льётся буйный вольный океан

Потоком синих вод среди прекрасных чуждых стран,

У каждого свой материк, смертельный ураган.

 

Он, низко голову за плечи снова грустно свесив,

Перед глазами дымка серая, в сплошной завесе

Бредёт один в своём каком-то дальнем интересе.

 

Не жив, не мёртв… Очередная из катрена строчка

Подскакивает неуклюже, будто бы на кочках,

Впивается змеёй и больно колет, как заточка…

 

(Июнь 2022)