Жизнь поэта
Поэт, коль не повесится, то долго проживёт,
Он на бумагу выливает всю печаль и гнёт,
И всё надеется, что, может, кто-нибудь поймёт,
Влюбляется всем сердцем часто глупо понапрасну,
К ногам её божественным кидает меч и царство,
В ответ ему летит стрелой дырявое коварство.
И вихрем сильным начинается тогда борьба
Без смысла, сна и отдыха, покоя и стыда,
В которой зыбко исчезают длинные года.
И мир становится огромный - не в размер и узок,
Вода исчезла - высохла, и все закрыты шлюзы,
Поэт ушёл - поэт не раб, поэт, отнюдь, не струсил.
Пусть где-то рядом льётся буйный вольный океан
Потоком синих вод среди прекрасных чуждых стран,
У каждого свой материк, смертельный ураган.
Он, низко голову за плечи снова грустно свесив,
Перед глазами дымка серая, в сплошной завесе
Бредёт один в своём каком-то дальнем интересе.
Не жив, не мёртв… Очередная из катрена строчка
Подскакивает неуклюже, будто бы на кочках,
Впивается змеёй и больно колет, как заточка…
(Июнь 2022)
