Как хорошо...
Поют всё реже провода
И почтальоны в сумках
Разносят письма иногда
Лишь в старых переулках.
К ним не проложен интернет,
А может не положен,
Там негасимый прошлый свет
Любых сетей дороже.
Глядит в окно старушка мать
Глазами цвета неба,
Ей сына бы не прозевать,
Который долго не был
В родном укромном уголке
Земли большой России,
Жаль, светофоры вдалеке
В один все цвет противный...
Но вот он мытарь почтальон
Обходит все заборы,
Счастливо радостно поёт,
Не глядя в Светофоры.
Ему везде зелёный свет,
Везде стакан ждёт полный,
Запел уже её сосед,
Весёлый и довольный.
Как хорошо, проулок наш
И в дождь слепой светился,
Как хорошо, что в этот раз
Вновь почтальон напился...
Оставив свой велосипед,
В конце уже заборов,
Принёс и бабушке привет
Счастливых светофоров...
