Мельница веков

Ну что, поэт мой, мельница веков,

В который раз хватаешься за ручку,

Копаешься, как жук, в словесной куче,

И сена стог разбрасываешь вновь?

 

Размолотые в костных жерновах,

Распятые на купленной бумаге,

Бегущие из черепа-ГУЛАГа,

Скрываются слова в черновиках.

 

И что-то оживает в глубине –

Звон колокола, бронзовый и гулкий.

Стихи приходят в чреве переулков.

Среди толпы. Рождаются в тебе.

 

Так, пару строк в экране набросав,

Уносишь их в кармане, будто мелочь.

А к вечеру достанешь этот светоч,

И в пламя его бросишься стремглав.

 

И после вряд ли важно, будут ли

Слова твои услышаны в итоге.

Ты в поисках иголки в сенном стоге

Взираешь в небеса глазами тли.

 

2022г.