Мельница веков
Ну что, поэт мой, мельница веков,
В который раз хватаешься за ручку,
Копаешься, как жук, в словесной куче,
И сена стог разбрасываешь вновь?
Размолотые в костных жерновах,
Распятые на купленной бумаге,
Бегущие из черепа-ГУЛАГа,
Скрываются слова в черновиках.
И что-то оживает в глубине –
Звон колокола, бронзовый и гулкий.
Стихи приходят в чреве переулков.
Среди толпы. Рождаются в тебе.
Так, пару строк в экране набросав,
Уносишь их в кармане, будто мелочь.
А к вечеру достанешь этот светоч,
И в пламя его бросишься стремглав.
И после вряд ли важно, будут ли
Слова твои услышаны в итоге.
Ты в поисках иголки в сенном стоге
Взираешь в небеса глазами тли.
2022г.
